La Ciudad de los Sueños... I

Capítulo I

Me había olvidado dónde lo tenía, pero apareció al fin por allá, en un rincón olvidado de la casa o mejor dicho, del diván que tiene mi abuelita en el cuarto de la azotea y en donde guarda un gran cúmulo de recuerdos llenos de polvo y de tiempo. Era un viejo mapa que, una noche en que andaba perdido en un parque –Porque cabe decir que antes solía perderme en los parques para disfrutar de una buena caminata, extraña costumbre que aún conservo–, me entregó un anciano, no sin antes prometerme que iría a visitar el lugar que indicaba dicho papel.
El mapa estaba bien trazado e indicaba el camino claramente a una ciudad que curiosamente estaba cercana al lugar en donde vivía, lo supe por algunas referencias que encontré en él y lo que si me pareció muy extraño era el nombre de la ciudad: “La Ciudad de los Sueños”.
Esto que refiero lo de la entrega del mapa me pasó cuando apenas tenía diez años y echó a volar mis sueños infantiles, pueden imaginar que pasé días y días planeando mi viaje, pero las condiciones para hacerlo no me alcanzaban y aunque no hubiera pensado irme caminando, el mapa tenía explicitas indicaciones de hacerlo así además, en aquel entonces aún estaba bajo el mando de mis padres y no me dejarían emprender una aventura como esa.
Tanto empeño tenía yo de comenzar el viaje que entre más lo deseaba menos podía hacerlo. En aquel entonces el principal impedimento para realizarlo era la edad, otro de los impedimentos que tenía era mi madre como ya lo he dicho. Con toda la inocencia del mundo le platiqué mis proyectos y como puede suponer el lector, ella se opuso rotundamente, llegué incluso a mostrarle dicho mapa, a lo que me dijo que alguien me había jugado una broma –muy pesada por cierto–, así que me lo quitó y lo escondió en un lugar que solo ella conocía y, en cierta forma me quitó el sueño de conocer esa ciudad que a mi gran imaginación en aquella época, intrigaba demasiado.
Pasó el tiempo y conforme crecía se me fue olvidando aquel incidente y el viejo mapa, al que nunca volví a ver hasta muchísimo tiempo después, cuando mi abuela me dijo un secreto que ella y mi madre tenían, allá en el cuarto donde ella guardaba todos sus recuerdos y las cosas que poco a poco se iban quedando en un pasado lejano –como solía decir ella–, había algo que mi madre me había quitado desde hacía muchísimo tiempo y que, si quería buscarlo, no habría impedimento para hacerlo. En aquel entonces estaba yo por cumplir los veinte años y me había olvidado de los sueños infantiles que me habían atormentado por mucho tiempo.
Pasaron aún dos años más después que mi abuela murió, para que recordara lo que me dijo aquella tarde y movido por la curiosidad fui a buscar y luego encontrar este viejo mapa. Cuando lo volví a ver, una sensación extraña me invadió y como por arte de magia los viejos sueños olvidados en aquellos tiempos volvieron a mí con más fuerza que antes, como si este mapa me estuviera esperando ansiosamente, como si hubiera estado llamando a mi espíritu en voz baja, hasta que éste lo escuchara y viniera a su encuentro así que, decidí encontrar esa ciudad y los sueños que ella guardaba.

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Compacta y tierna

Como la piedra y la flor,
se vuelve compacta y tierna.
Tierna en mis manos, el amor.
Compacta al tacto, a la pasión y ajena.

Hermosa mañana de arreboles alrededor.
Compacta y hermosa y piedra y sirena.
Mar profundo donde se avienta sin temor.
Amor profundo, sencillo mar, arena.

Arena y piedra y profundo dolor.
La tuve yo y mía y tanto y lejana.
Piedra que yaces bajo el pudor.
Cuerpo y pasión y ternura y lozana.

Tu carne, tú, tu amor.
De piedra, tu corazón.

EBC


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Reconóceme

Mírame ya,
reconóceme en el tiempo de una mirada,
de un suspiro o de un beso.
Si me paro un poco
en el momento en que la noche cae insondablemente
entre mis sentidos y los tuyos,
en los momentos de las vastas soledades perpetuas
que cobijan mis auroras, y mis diferentes soles
y mis diferentes días, ¿me reconocerás?.

Yo soy la sombra que se escuda entre
los diferentes pliegues de tu piel, de tu deseo, de tu falda,
de tus órganos más queridos y guardados,
de tu vientre.
Yo soy la sombra que no pide permiso para atraparte
entre las manos de arcilla de unos versos,
y a través de las horas, de los días.

Yo soy el destino,
cruel, marchito y envejecido
por la daga que van dejando tus huellas
en el camino de este largo soñar,
que es la vida.

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Metáforas ciegas

Siempre he creído que la luz no llega,
que se queda a descansar entre mis párpados vacíos
o en los mismos párpados de los amaneceres largos
de estos días en que todo se detiene
y no ayuda a pasar el tiempo.

La oscuridad entonces se vuelve silencio
entre los ruidos más lejanos
y la ciudad se despierta dejando tristes a los sonámbulos,
seres desperfectos entre las sombras de los días,
del tiempo.

A veces pienso que la luz nace en mis ojos
como estrellas que se crean y se destruyen
unas a otras, o un agujero negro,
gula total del ojo devorando espacios, universos
y hojas del tiempo.

Me han dicho que los días se repiten -mis ojos-
uno, dos, tres, cuatro veces repetidas,
ojos del día que vuelven a mirar y miran sin cesar
la luz invasora que a deshoras, vuelve a entrar por la cortina
de mis oídos muertos, de tanto mirar.

Y entretanto y tanto que vivo,
entretanto y tanto, que muero...

Eugenio
(Soledades)
julio 14, 2007

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Nuestras distancias.

Me quedo pensando -en silencio-
y me paro y me reclino sobre la frente
y pienso y digo:
Si estas letras llegasen a dónde estás,
si tus ojos las ven o tus oídos las escuchan de casualidad,
sabrás que remotamente en un espacio del olvido
en que nos encontramos,
estás presente…

Si las distancias se pudieran medir en palpitaciones
no habría ni muro, ni calle
ni campo, ni montaña
ni desierto, ni mar, ni cielo
que me apartasen de ti,
que me dejaran la sangre hirviendo
hasta los huesos,
-como dicen que sienten los enamorados-,
guiándome hasta aquél rincón del alma
donde te guardo de estas horas,
de soledad.

Y tú,
en el regazo oscuro del sueño
te quedas en silencio
y escuchas las cosas que pasan en la oscuridad del llanto,
que se impregnan en la piel del deseo
y te reclinas en la frente y piensas y dices:

Si estas letras llegasen a dónde estás…

Eugenio

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